Piet Mondrian, "Grey Tree"Jag tror att jag lider av allergi mot november. Inte för att jag inte är glad och lycklig och allt sådant och nog för att jag kan uppskatta dimma över fälten och regnvåt asfalt, i lagom dos. Men det är ändå som att gråmörkret nafsar en i nacken, som att man hela tiden måste hålla tillbaka något, blicka stint framåt och stoppa i sig en bit choklad för att inte ge efter för lusten att krypa i säng och inte stiga upp förrän ungefär då det är dags att värma glöggen. Nå, nu är vi mer än halvvägs igenom.
I väntan på geniala tankar och solljus efter klockan fem producerar jag notiser.
Om rumänsk poesi i senaste numret av Komma.
Om pontons prettonummer.
Om Alison Bechdels fina självbiografiska serieroman Husfrid.
Ann
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar